primeiras letras...

“É fato. Deixei a Kianda, deixei suas ruas engarrafadas, seu povo alegre, os amigos do Maculusso, do Cazenga, do Gamek, da Talatona. Deixei o Largo das Ingombotas. Deixei um sorriso dentro de um jeep, deixei amigos brasileiros, angolanos e portugueses. Deixei as noites da Ilha, a cena da Baía à noite... deixei palavras soltas numa noite de sexta-feira no Cais de Quatro”.

As palavras citadas no parágrafo acima foram uma das últimas do “Impressões da Kianda”. Nem considerava um blog, sinceramente. Quando estava pegando o espírito da coisa, o interessante hábito de escrever qualquer tipo de texto, sem métrica, sem técnica, sem tema e sem preocupações estéticas, tive de interromper porque o propósito inicial já não fazia sentido. Já não habitava mais a Kianda. Bom, aí os amigos, jornalistas em sua maioria, pediram que voltasse a escrever. Mas eu confesso que não tava nem um pouco afim. Só que ontem, depois de passar uma tarde inteira na livraria a procura de um livro que eu mesmo nem sei qual é, essa vontade veio avassaladora, voraz. Li fragmentos de Neruda, Vinicius, Pessoa e até Leminski. Pensei que poderia fazer como eles, quanta pretensão a minha. Mas que poderia escrever sobre qualquer tema, o que viesse à cabeça nesse novo contexto que estou vivendo após quase dois meses da chegada de Angola.

Resolvi que voltaria a escrever o blog, talvez até para saciar a curiosidade dos velhos (novos) amigos que deixei do outro lado do Atlântico que tanto clamam por notícias e enlouquecem o meu MSN. Esqueci de citar que o fato de que ter assistido ao longa “Nome Próprio”, em que a personagem principal transforma seu blog no seu meio de sobrevivência, me despertou um gosto pelo texto diário, cotidiano e despretensioso. Como jornalista sou obrigado a escrever sobre factóides noticiosos e outros assuntos que estão na grande mídia. E isso, caros amigos, não me dá prazer algum.

Pronto. Se precisava de motivos, aqui estão eles. Prometo ser fiel aos dias, impreciso, parcial, subjetivo, inconseqüente, poético, ébrio e leviano. Tudo que não posso ser no jornalismo diário, no ofício da profissão. Letras e copos.